Crónica
Meditação na Pastelaria
Abril, memórias mil
Enquanto o meu pai galgava as escadas gritando “Caiu o fascismo! Caiu o fascismo”, a minha mãe gritava cá de baixo, do patamar, “As calças! As calças do pijama!”.
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Correndo o risco de me repetir, recordo que era então a longa noite fascista. Lá em casa tudo dormia, incluindo o gato que se chamava Pompidou, assim baptizado em resultado da vitória de George Pompidou sobre Alain Poher nas presidenciais francesas de 1969. Sorte a dele, já que Pompidou – e ninguém ousará dizer o contrário – é um excelente nome para gato.
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