Este Domingo de Páscoa, somos todos Cristo. Mas eu sou um bocadinho mais. Há 22 anos fui injustamente condenado, não por dizer que era Rei dos Judeus, mas por a minha mãe me ter descoberto a consultar revistas de maminhas.

Fui conduzido ao Calvário da privação de televisão durante um mês. E assim retirei o pecado do mundo. Nomeadamente, o pecado da luxúria juvenil. Em vez de ser como cordeiro de Deus, foi como “porco do caraças”. A minha mãe era mais enfática que João Baptista. O meu pai imortalizou em mármore o momento em que jazo de bruços, inerte, ao colo da minha mãe, que me açoita. É a Palmatá. A diferença é o tempo de espera até que me fosse feita justiça. Jesus demorou três dias a passar de pregador rebelde a Deus. Sortudo. Eu demorei mais de duas décadas a passar de pornógrafo a feminista, pois só agora descobri o movimento #FreeTheNipple, ressuscitado por uma islandesa de 17 anos, que pôs uma foto das suas maminhas online e maçou-se por não ter sido ovacionada por toda a Internet.

Pude mostrar à minha mãe que, afinal, não era um jovem badalhoco, mas sim um activista dos direitos das mulheres. Durante a adolescência, sem saber, pugnei pela libertação feminina da opressão patriarcal. E pela libertação masculina da opressão de ver pornografia às escondidas, como se fosse uma ordinarice e não a militância cívica que, afinal, é. Hoje, esta geração de jovens pode ver mulheres nuas na Internet sem receio. Se tem um # antes, não é pornografia, é campanha cívica.

Ainda antes de adquirir as bases teóricas que sustentam a minha convicção, desejava intuitivamente a alforria de todos os mamilos. Era um sonho que eu tinha. Aliás, eram vários sonhos. E recorrentes. Eu estava quase, quase, a libertar um mamilo, mas acordava antes de o conseguir. Os mamilos variavam todas as noites (o que prova o meu compromisso desinteressado com a liberdade em abstracto), mas a angústia por não os conseguir soltar era a mesma. Despertava a arfar. Era já a consciência cívica a querer falar. O pijama encharcado em suor testemunhava o meu empenho, não só intelectual, mas também físico, pela causa. Tivesse sabido explicar o meu engajamento e não precisaria lavar tantas vezes os lençóis às escondidas.

Apoio a jovem islandesa na demanda pela emancipação do mamilo da conotação sexual a que foi culturalmente associado. Uma associação a que o próprio mamilo almeja furtar-se. Sempre que suspeita de que vai haver sexo, o mamilo empertiga-se, como se quisesse fugir do corpo a que está acoplado. Não conseguindo, fica vermelho de fúria. Até a auréola se solidariza e se acirra. A biologia também combate a construção cultural.

O sexo parasita qualquer tema. Por exemplo, as próprias relações sexuais estão conotadas com o sexo. Não faz sentido. Porquê associar o sexo a sexo? Tão condicionados a ligar tudo a sexo, somos incapazes de observar sexo sem pensar logo em sexo.

O misógino ainda não consegue encarar directamente um seio nu sem pensar em sexo. É preciso treino para o fazer. Felizmente, há mulheres que, gentilmente, se disponibilizam a mostrar os seus, para que ele se habitue a encará-los com a assexualidade devida. Tão solícitas, nem é preciso pedir-lhes para vê-los. Basta dizer que não está interessado e é imediatamente confrontado com vários.