Crónica
Meditação na Pastelaria
Dançar à chuva
De onde escrevo, a Sul, e sem que o deserto esteja instalado embora vá lançando raízes, a desolação propaga-se pelos quintais e hortas abandonadas à morte dos seus proprietários.
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A mulher acordou a meio da noite com o barulho da chuva. Primeiro uma chuva muito fina, farpas oblíquas de água tocada a vento. A mulher levantou-se para olhar pela janela. Sob o cone de luz do candeeiro da rua, vê-a cair como setas diagonais que se renovam com metódica precisão. Só aí se manifesta. No resto dos campos, submersos na escuridão da noite sem lua, a chuva é-lhe imperceptível.
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