As minhas desgraças com o picante
Vivo naquela ilusão tola de que um dia resolvo o problema com o picante. Mentira. É certo que desconfio quando me dizem que o picante é fraco e, em consequência, ataco o prato como um gato ataca a comida que recebe de um estranho, mas nunca deixo de insistir. Há coisas que não se percebem.
Filho de um produtor de vinho da ilha de São Miguel, quando uma família da Ribeira Grande vinha abastecer-se a Vila Franca do Campo, o dia era de festa. O aroma a morango do vinho de cheiro a sair do tonel (cheiro magnífico que o João Paulo Martins ainda não apanhou mas ainda tenho esperança de tal acontecer um dia), os petiscos que a minha mãe preparava, as histórias que se contavam, os abraços e as juras de amizade eterna (em particular ao final do dia), tudo isso encantava um miúdo de dez anos.
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Filho de um produtor de vinho da ilha de São Miguel, quando uma família da Ribeira Grande vinha abastecer-se a Vila Franca do Campo, o dia era de festa. O aroma a morango do vinho de cheiro a sair do tonel (cheiro magnífico que o João Paulo Martins ainda não apanhou mas ainda tenho esperança de tal acontecer um dia), os petiscos que a minha mãe preparava, as histórias que se contavam, os abraços e as juras de amizade eterna (em particular ao final do dia), tudo isso encantava um miúdo de dez anos.