Como qualquer história infantil, esta começa assim: era uma vez uma cidade – a cidade do Porto. Essa cidade tinha uma praça – a Praça do Marquês de Pombal. No jardim dessa Praça, há muitos, muitos anos, havia uma casa. E nessa casa – a Biblioteca Infantil de Pedro Ivo –, durante muito, muito tempo, os meninos e as meninas da cidade do Porto puderam ter acesso a livros para lerem, puderam ouvir histórias, puderam correr pelo jardim como se de um recreio se tratasse.

Certo dia, a Biblioteca deixou de estar aberta. Fecharam-se definitivamente os livros, silenciaram-se as vozes dos contadores de histórias, deixou de ouvir-se o riso dos petizes que por ali passavam horas de imenso prazer e enriquecimento. E assim ficou a Biblioteca, qual castelo abandonado, durante mais de 10 anos.

Até que um dia – um belo dia –, um grupo de cidadãos (quais voluntariosos anões da Branca de Neve, formiga trabalhadora ou irmão Porquinho previdente das histórias infantis) resolveu reabrir as portas da Biblioteca para a limpar, a reequipar e a devolver à população. E assim como a Bela Adormecida renasceu depois de receber o beijo do Príncipe Encantado, aquele espaço ganhou novamente vida. Nesse fim-de-semana, teve início o sonho da criação da Biblioteca Popular do Marquês.

Mas as histórias infantis, até por razões didáticas, têm sempre uma personagem menos encantada, seja ela a Rainha Má ou o lobo do Capuchinho Vermelho; e a vida real, infelizmente, também tem. Por isso, na passada terça-feira, a Polícia Municipal, a mando do presidente da Câmara Municipal do Porto, entrou na Biblioteca, ensacou os livros e colocou taipais em todos as portas e janelas, impedindo a acesso ao local. Lembra a Rainha de Copas, não lembra? Sem um laivo de humanidade ou sensibilidade, decide, de forma ensimesmada, mandar os seus peões para o terreno, com um único objectivo: destruir o trabalho dos outros, sem ouvir razões, sem escutar ideias, sem pensar no interesse daqueles a quem deveria servir.

À semelhança dos contos infantis, temos nesta história, por um lado, um grupo de pessoas a tentar contribuir, de alguma forma, para a melhoria da qualidade de vida dos outros; por outro, uma autarquia que, em vez de ouvir os seus cidadãos, atender às suas necessidades e escutar os seus apelos, se refugia na ilegalidade da ocupação – o que não se discute e com a qual não se pode concordar acriticamente – para, de forma também ela ilegal, cercear todas as actividades populares de cariz cultural e comunitário.

Soa tudo a história de encantar. Só não teremos, provavelmente, o final habitual do “Viveram felizes para sempre”. Rui Rio leu, seguramente, enquanto criança, muitas ou todas estas histórias e, se calhar, algumas delas foram lidas em bibliotecas. Eu li, foram-me lidas e agora leio para outros. Notoriamente, Rui Rio não quer que estas histórias continuem a ser lidas às crianças. Prefere encená-las, desencantando-as, como fez agora.