O Brasil inteiro no quarto de uma nordestina
Uma mulher olha um insecto e transporta nesse olhar a experiência de um território. Enquanto actuante nele, observadora e sua intérprete. Ela é G.H., urbana, classe média alta, mas nasceu da mesma cabeça de onde veio Macabéa, nordestina, pobre, perdida na cidade grande. As duas sintetizam uma visão íntima e política de um país, a de Clarice Lispector, autora de uma identidade extra-territorial, carregada de imagens incómodas que, cem anos depois do seu nascimento, em 1920, continuam a instigar o pensamento sobre o Brasil a que sempre disse pertencer mesmo que lhe chamassem estrangeira.
De manhã cedo não há sol no passeio largo, só uma sombra grande que apaga as sombras mais pequenas dos que passam. Casas e gente diluem-se invisíveis naquela penumbra, apagados pela única luz que chega dourada e se vai esbatendo com a rotação da cabeça até ficar quase branca já no mar que dimana num paralelo à parede de edifícios. As janelas dão para a água em ondas e a água para o seu próprio reflexo entrecortado, em contramão com os vidros das janelas, o cimento dos edifícios, as palmeiras que contornam o bairro. E, no meio, o areal, ainda em alvoroço. É um quadro de sombra, luz e silêncio, onde há um homem a correr com um cão pela trela no que parece ser a fronteira entre claridade e penumbra.
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