Há toda uma vida dentro do kamancheh de cada vez que Kayhan Kalhor o toca. Inscrito numa milenar tradição da cultura persa, Kalhor pertence a uma linhagem de músicos para quem a execução do instrumento demora toda uma vida a aprimorar e cujo processo de aprendizagem nunca se esgota, preferencialmente através de um contacto diário com o seu mestre. Por isso, quando ouvimos este aparentado do violino, de aparência frágil e apoiado no chão, na vertical, com o músico ajoelhado como que humildemente prostrado perante a sua grandeza, há toda uma vida a soltar-se das suas cordas, num emaranhado de notas que mesmo no lotado Largo Marquês de Pombal (Porto Covo), em fim-de-semana de arranque do FMM Sines com concertos gratuitos (rodeados de restaurantes, geladarias e roulottes de farturas e cerveja), há largas centenas de pessoas num respeitoso e profundo silêncio que é, antes de mais, um respeito por si mesmas: ouvir a música entretecida por Kalhor em duo com o músico anatoliano Erdal Erzincan exige criar espaço para

Erzincan não é mera figura decorativa, note-se. É ele que no baglama (parente do alaúde) vai servindo de contraponto e disputando num equilíbrio sublime o primado melódico a cada momento, numa virtuosa troca de melodias em que, às tantas, é quase impossível separar os dois instrumentos, como se bailassem fundidos um no outro. Tudo isto resulta, seguindo a mesma lógica da vida inteira dedicada ao kamancheh, numa busca de beleza que leva todo o concerto a desenvolver. Do início contemplativo em que Kalhor e Erzincan parecem acabados de ser apresentados, abordando a música com alguma cerimónia, os dois passam progressivamente para uma contagiante sucessão de melodias entrelaçadas a partir de uma execução técnica soberba, como que puxando o público cada vez mais para o centro gravitacional da sua sedução musical. E a prova de que uma música exigente, num contexto de concerto gratuito ao ar livre, pode ser arriscada mas também capaz de se impor, é a tremenda ovação em pé, com o público a manifestar-se ruidosamente e a saltar das cadeiras (quem as conseguiu) como que impelido por molas após 70 minutos de música ininterrupta. Foi como se costuma dizer dos segundos prévios a experiências próximas da morte – viu-se a vida toda a desfilar diante dos nossos olhos. Simplesmente, talvez tenha sido a vida de Kalhor e de Erzincan, exibida de forma hipnotizante.

Blues do Bósforo e transe indiano
Foi o ponto alto que se esperava na abertura do FMM, ainda em Porto Covo por mais um dia, antes de voltar ao seu cenário habitual – o Castelo de Sines e a Avenida da Praia. Mas os motivos de entusiasmo não se esgotaram aí. A seguir à dupla iraniana/anatoliana, a noite de sábado foi ainda palco da actuação de Teta, exímio guitarrista de Madagáscar, acompanhado por Kira, cujo tsapiky soa a blues africanos a transbordar de alegria e de uma vivacidade pouco descoberta nas peneiras do rio Mississípi. O povo rapidamente se pôs a dançar, provando a espantosa facilidade com que duas vozes, acompanhadas de guitarra e percussão, são rastilho suficiente nesta sua abordagem extremamente rítmica e repetitiva (no sentido de funcionar por pequenos ciclos e não por implicar saturação) para montar uma celebração descomplicada, em que o abandono físico parece a única resposta possível.

Terá sido a actuação a produzir as reacções mais enérgicas dos primeiros dois dias de FMM. Ao fim da tarde de sábado, o Largo Marquês de Pombal assistira ao israelita Istiklal Trio, formação de qanun, oud e percussões, cuja sonoridade aparece transcrita na perfeição no título de um dos seus temas: “Bluesphorus”. O estreito de Bósforo enquanto símbolo da transição entre Europa e Ásia e a vizinhança de Istambul, estando a música do trio repleta de referências à música clássica turca; os blues como chave para a proposta de modernização que chega sobretudo por via de Yaniv Taichman, que ataca frequentemente o instrumento como se tivessem acabado de lhe tirar das mãos a guitarra eléctrica onde tocava Led Zeppelin e Metallica e substituído por um oud abordado com essas referências de hard rock evoluídas a partir de matrizes blues. Num concerto que vinga, antes de mais, pelos recursos técnicos de Ariel Qassis no qanun, ficaria patente também o facto de a música nunca ser apenas a música num festival como o FMM, representando povos e culturas. “Shalom Palestina!”, gritaram-lhes. E eles, de cima do palco, com visível desconforto, fizeram um aceno de concórdia.

Pelas ruas de Porto Covo tinha já circulado a Jaipur Maharaja Brass Band, típica fanfarra do Rajastão, vinda de Jaipur, capital do estado e com uma taxa de crescimento demográfico acima dos 25% nos últimos dois censos (2001 e 2011). Tal como o seu líder não se cansa de repetir, a banda pretender levar cor e amor para os sítios por onde passa, lembrando ainda que na Índia não pode haver casamento sem uma fanfarra destas a providenciar a festa. E é isso que acontece na transformada pacatez de Porto Covo, com tocadores de sopros e percussão, duas bailarinas e um homem que tanto equilibra um cântaro sobre copos de galão que coloca em cima da cabeça quanto, em seguida, passa fogo pelo corpo e o apaga engolindo-o. Um festim para os sentidos, portanto.

A brass band tinha já actuado no dia inaugural do FMM, que recebeu ainda a guitarra portuguesa de Custódio Castelo ao lado da fadista luso-francesa Shina e a muito curiosa fusão de música bretã com hip-hop assinada pelo duo Krismenn / AleM. Mas nessa jornada, foi sobretudo a trupe comandada pela voz de Bachu Khan a criar motivos de interesse. Sentados no palco, os músicos entregam-se a uma febril celebração musical, num canto cheio de vozes de resposta e uma percussão em que os khartal (espécie de castanholas indianas) ajudam aos momentos de êxtase. É, em todo o momento, um concerto de transcendência feliz, a que é quase impossível não aderir sem reservas, enquanto se assiste com delícia a Bachu Khan, nas suas escaladas de transe, esticando o corpo, os braços, as mãos trepando degraus imaginários com os khartal e a voz estendida em picos agudos, a tentar tocar o céu sem deixar que os joelhos descolem do chão.